“走，去看看城里人吃什么菜。”
晒场那边众多的孩子里，愿意跟随哥哥走向两个陌生人的，只有九岁的弟弟。我的哥哥
昂首阔步走去时，显得英勇无比，弟弟则小跑着紧随其后。他们手上挎着的割草篮子在那条
路上摇晃不止。两个城里孩子放下了手中的碗筷，警惕地注视着我的兄弟。我的兄弟没有停
留，大模大样地从小圆桌前走过，又从城里人的屋后绕了回来。比起哥哥来，我弟弟的大模
大样就显得有些虚张声势。他们回到晒场后，我听到哥哥说：
“城里人也在吃咸菜，和我们一样。”
“没有肉吗？”“屁也没有。”我弟弟这时出来纠正：
“他们的咸菜里有油，我们的咸菜里没有油。”
哥哥可能推了弟弟一把：
“去、去、去，油有什么了不起的，我们家也有。”
弟弟继续说：“那是香油，我们家没有。”“你知道个屁。”“我闻到的。”我十二岁
那年王立强死后，独自一人回到南门，仿佛又开始了被人领养的生活。那些日子里，我经常