可腕上没有灰玉手镯，也没绛红色的衣衫，而是一身绿衣。
明明是个雨天，明明偎在绛红色的衣上，温暖、柔软、陶醉。
怎么却多出一份将吴为拥在休里的爱怜?
是吴为！憔悴、疲惫，两只手用力在空中不停地、毫无收获地抓挠着，裹挟在飞沙走石的劲风中，从他身边轰然掠过。
他听到吴为的喊叫，好像在叫他的名字。好远哪，让疾风吹得断断续续。他确信看见了吴为的嘴唇，像那个雪日一样，只是唇上有皴裂的皮。
随即明白，这是他们分道扬镐的时候。
如何是好?
焦急中向自己猛击一掌，然后直直地倒了下来。倒下后的他，面目全非，是他，又不是他。
“在里面，在里面，我在里面。”里面是哪儿?自己又是在哪儿?
他把自己丢了，咽!他把自己丢了。